Una cabeza un poco mejor amueblada, con un peinado más actual, y con ganas de aumentar su capacidad sináptica.

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Sembla que las grans històries només hagin de passar lluny de casa nostre, però sovint freqüentem llocs i coneixem persones que amaguen un passat tant important i proper, com desconegut. El cim del turó de la Rovira, al Carmel, és un d’aquests indrets oblidats on la història es pot veure i tocar, si ens fixem en els petits detalls.

Un grup de joves descobrirà els vincles de l’espai amb la guerra civil espanyola i el barraquisme de mitjans del s.XX a través de les vivències i records dels seus protagonistes, realitzant una reflexió sobre la importància de la memòria històrica.

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Un documental de Jordi Busquets.
Una producció de Parallel40 per a Televisió de Catalunya.

El Monte Carmelo es una colina desnuda y árida situada al noroeste de la ciudad. Manejados los invisibles hilos por expertas manos de niño, a menudo se ven cometas de brillantes colores en el azul del cielo, estremecidas por el viento y asomando por encima de la cumbre igual que escudos que anunciaran un sueño guerrero.

La colina se levanta junto al Parque Güell, cuyas verdes frondosidades y fantasías arquitectónicas de cuento de hadas mira con escepticismo por encima del hombro, y forma cadena con el Turó de la Rubira, habitado en sus laderas, y con la Montaña Pelada.

El barrio está habitado por gentes de trato fácil, una ensalada picante de varias regiones del país, especialmente del Sur.

Hace ya más de medio siglo que dejó de ser un islote solitario en las afueras. Antes de la guerra, este barrio y el Guinardó se componían de torres y casitas de planta baja: eran todavía lugar de retiro para algunos aventajados comerciantes de la clase media barcelonesa, falsos pavos reales de cuyo paso aún hoy se ven huellas en algún viejo chalet o ruinoso jardín. Pero se fueron. Quién sabe si al ver llegar a los refugiados de los años cuarenta, jadeando como náufragos, quemada la piel no sólo por el sol despiadado de una guerra perdida, sino también por toda una vida de fracasos, tuvieron al fin conciencia del naufragio nacional, de la isla inundada para siempre, del paraíso perdido que este Monte Carmelo iba a ser en los años inmediatos.

A veces puede verse sentado en la escalera de la ermita, o paseando por el descampado su nostalgia rural, con las manos en la espalda, a un viejo con americana de patén gris, camisa de rayadillo con tirilla abrochada bajo la nuez y sombrero negro de ala ancha. Hay dos etapas en la vida de este hombre: aquella en que antes de salir al campo necesitaba pensar, y ésta de ahora, en que sale al campo para no pensar. Y son los mismos pensamientos, la misma impaciencia de entonces la que invade hoy los gestos y las miradas de los jóvenes del Carmelo al contemplar la ciudad desde lo alto, y en consecuencia los mismos sueños, no nacidos aquí, sino que ya viajaron con ellos, o en la entraña de sus padres emigrantes. Impaciencias y sueños que todas las madrugadas se deslizan de nuevo ladera abajo, rodando por encima de las azoteas de la ciudad que se despereza, hacia las luces y los edificios que emergen entre nieblas. Indolentes ojos negros todavía no vencidos, con los párpados entornados, recelosos, consideran con desconfianza el inmenso lecho de brumas azulinas y las luces que diariamente prometen, vistas desde arriba, una acogida vagamente nupcial, una sensación realmente física de unión con la esperanza.

Muy pronto la marea de la ciudad alcanzó también la falda Sur del Monte Carmelo, rodeó lentamente sus laderas y prosiguió su marcha extendiéndose por el Norte y el Oeste, hacia el Valle de Hebrón y los Penitentes. En su falda escalonada como un anfiteatro crece la hierba de un verde amargo, salpicada aquí y allá por las alegres manchas amarillas de la ginesta. Una serpiente asfaltada, lívida a la cruda luz del amanecer, negra y caliente y olorosa al atardecer, roza la entrada lateral del Parque Güell viniendo desde la plaza Sanllehy y sube por la ladera oriental sobre una hondonada llena de viejos algarrobos y miserables huertas con barracas hasta alcanzar las primeras casas del barrio: allí su ancha cabeza abochornada silba y revienta y surgen calles sin asfaltar, torcidas, polvorientas, algunas todavía pretenden subir más en tanto que otras bajan, se disparan en todas direcciones, se precipitan hacia el llano por la falda Norte, en dirección a Horta y a Montbau. Además de los viejos chalets y de algún otro más reciente, construido en los años cuarenta, cuando los terrenos eran baratos, se ven casitas de ladrillo rojo levantadas por emigrantes, balcones de hierro despintado, herrumbrosas y minúsculas galerías interiores presididas por un ficticio ambiente floral, donde hay mujeres regando plantas que crecen en desfondados cajones de madera y muchachas que tienden la colada con una pinza y una canción entre los dientes. Al pie de la escalera de la ermita de los Carmelitas hay una fuente pública en medio de un charco en el que chapotean niños con los pies descalzos: rosa púrpura de mercromina en nerviosas espinillas soleadas, en rodillas mohinas, en rostros oliváceos de narices chatas, pómulos salientes y párpados de ternura asiática. Más arriba el polvo, el viento, la aridez.

Para la señora Serrat, el Monte Carmelo era algo así como el Congo, un país remoto e infrahumano, con sus leyes propias, distintas. Otro mundo. A través de la luminaria azul de su vida presente, a veces aún le asaltaban lejanos fogonazos rojos: un viejo cañón antiaéreo disparando desde lo alto del Carmelo y haciendo retumbar los cristales de las ventanas de todo el barrio (entonces, cuando la guerra, vivían en la barriada de Gracia, y al horrendo cañón aquel la gente lo llamaba el “Abuelo”). Y recordaba también, de los primeros años de la posguerra, las tumultuosas y sucias manadas de chiquillos que de vez en cuando se descolgaban del Carmelo, del Guinardó y de Casa Baró e invadían como una espesa lava los apacibles barrios altos de la ciudad con sus carritos de cojinetes a bolas, sus explosiones de botes de carburo y sus guerras de piedras: auténticas bandas. Eran hijos de refugiados de la guerra, golfos armados con tiradores de goma y hondas de cuero, y rompían faroles y se colgaban detrás de los tranvías.

Desde la cumbre del Monte Carmelo y al amanecer hay a veces ocasión de ver surgir una ciudad desconocida bajo la niebla, distante, casi como soñada: jirones de neblina y tardas sombras nocturnas flotan todavía sobre ella como el asqueroso polvo que nubla nuestra vista al despertar de los sueños, y sólo más tarde, solemnemente, como si en el cielo se descorriera una gran cortina, empieza a crecer en alguna parte una luz cruda que de pronto cae esquinada, rebota en el Mediterráneo y viene directamente a la falda de la colina para estrellarse en los cristales de las ventanas y centellear en las latas de las chabolas. La brisa del mar no puede llegar hasta aquí, y mucho antes ya muere ahogada y dispersa por el sucio vaho que se eleva sobre los barrios abigarrados del sector marítimo y del casco antiguo, entre el humo de las chimeneas de las fábricas.

En las luminosas mañanas del verano, cuando las pandillas de niños se descuelgan en racimos por las laderas y levantan el polvo con sus pies, el Monte Carmelo es como una pantalla de luz. Por la noche, es como un enorme forúnculo dormido, envuelto en su propio fluido invisible y febril, en sus cotidianas punzadas de dolor, en su vasta aura sensual.

El rollo de papel de water estaba finalizado. Sólo colgaba del cartón un pequeño retal enganchado con un pegamento fabricado con la resina del mismo tipo de árbol en el que Budha llegó al nirvana. Froilán se dirigía al baño a las 15:30, como cada día después del café y antes del sexto vaso de agua de la jornada.

El informático, en reiteradas ocasiones había avisado a sus compañeros de trabajo de que el último usuario que terminara el rollo debía cambiarlo. No esperar a que el siguiente, posiblemente atareado en su devenir intestinal, realizara la actualización del papel de baño.

Su reacción fue calmada teniendo en cuenta lo irascible de la situación. Reprimió sus necesidades fisiológicas, salió del baño y se dirigió a su escritorio. En un pequeño post-it escribió “Después de cagar, el papel has de cambiar” y lo enganchó en el vacío rollo de cartón.

El pegamento del post-it amarillo era el mismo que impregnaba los pañuelos de miles de niños sin más futuro que el que alucinaban entre inspiraciones.

Continuará…

Sueños y despertares realiza un viaje a través de distintos tipos de sueños, incluyendo algún despertar. Un disco artesanal y de trazos sencillos, pero con referencias musicales de todo tipo de grupos y estilos rock, ska, soul o jazz.

Escucha algunos temas en myspace: www.myspace.com/joquetis

Descarga gratis el disco / megaupload – ZIP (34 Mb) MP3 (192Kbps)

joquis – Sueños y despertares (2010)
1. Canción desgarrada
2. Encrucijada
3. Viaje sin fin
4. Corazón de papel
5. La esencia del universo
6. Sangre y rosas
7. Tabaco en la bañera
8. Sueño de invierno

D. Carlos Sánchez Almeida.
¿Libertad o propiedad? Antorchas en la Biblioteca.
Ponencia invitada al Seminario Ley de Economía Sostenible, celebrado el 3 de marzo de 2010 en la EUITT de la UPM.

Con argumentos jurídicos, sociales, pero sobretodo humanos, Carlos Sánchez Almeida ilustra una interesante ponencia en referencia a la propiedad intelectual y la naturaleza de Internet, el derecho de los autores y los recovecos jurídico-gubernamentales de la legislación actual, en defensa de una biblioteca universal.

Vía: kriptopolis y derechoenred.

Bob Black, 1979.
Publicado en The Abolition of Work and Other Essays.

1. Groucho Marxism, the theory of comedic revolution is much more than a blueprint for crass struggle: like a red light in a window, it illuminates humanity’s inevitable destiny, the declasse society. G-Marxism is the theory of permanent revelry. (Down boy! There, that’s a good dogma.)

2. The example of the Marx Brothers themselves shows the unity of Marxist theory and practice (for instance, when Groucho insults somebody while Harpo picks his pocket). Moreover, Marxism is dialectical (isn’t Chico the classic dialect comedian?). Comedians who fail to synthesize theory and practice (to say nothing of those who fail to sin at all) are un-Marxist. Subsequent comedians, failing to grasp that separation is “the discrete charm of the bourgeoisie,” have lapsed into mere pratfalls on the one hand, and mere prattle on the other.

3. Because G-Marxism is practical, its achievements can never be reduced to mere humor, entertainment, or even “art.” (The æsthetes, after all, are less interested in the appreciation of art than in art that appreciates.) After a genuine Marxist sees a Marx Brothers movie, he tells himself: “If you think that was funny, take a look at your life!”

4. Contemporary G-Marxists must resolutely denounce the imitative, vulgar “Marxism” of the Three Stooges, Monty Python, and Bugs Bunny. Instead of vulgar Marxism, we must return to authentic Marxist vulgarity. Rectumification is likewise in order for those deluded comrades who think that “the correct line” is what the cop makes them walk when he pulls them over.

5. Class-conscious Marxists (that is, Marxists who are conscious that they have no class) must spurn the anemic, trendy, narcissistic “comedy” of comedic revisionists like Woody Allen and Jules Feiffer. Already the comedic revolution has superseded mere neurosis – it’s ludic but not ludicrous, discriminating but not discriminatory, militant but not military, and adventurous but not adventurist. Marxists realise that today you have to look into a funhouse mirror to see the way you really are.

6. Although not entirely lacking in glimmers of Marxist insight, socialist (sur)realism must be distinguished from G-Marxism. It is true that Salvador Dali once gave Harpo a harp made out of barbed wire; however, there is no evidence that Harpo ever played it.

7. Above all, it is essential to renounce and revile all comedic sectarianism such as that of the equine Trots. As is well-known, Groucho repeatedly proposed sex but opposed sects. For Groucho, then, there was a difference between being a Trot and being hot to trot. Further, the Trot slogan “Wages for Horsework” smacks of reform, not revelry. Trot efforts to claim A Day at the Races and Horsefeathers for their tendency must be indignantly rejected; in truth National Velvet is more their style.

8. The burning issue confronting G-Marxists today is the party question, which – naive, reductionist “Marxists” to the contrary – is more than just “Why wasn’t I invited?” That never stopped Groucho! Marxists need their own disciplined vanguard party, since they’re rarely welcome at anybody else’s.

9. Guided by the Marxist leader-dogmas of misbehaviourism and hysterical materialism, inevitably the masses will embrace, not only G-Marxism, but also each other.

10. Groucho Marxism, then, is the tour de farce of comedy. As Harpo is reliably reported to have said: “__________________________”
In other words, comedy is riotous or it is nothing! So much to do, so many to do it to! On your Marx, get set – go!

BORED AGAIN? Why not rattle your cage? I propose a dialog of the disaffected, a conspiracy of the equals, a politics of pleasure. Ours is the anomic power of negative thinking and corrosive laughter. The unruly amongst the institutionalised have only themselves – and possibly each other. Let’s confer. The choice is sedition or sedation. Any number can play.

Vía: interacciones.org

El Information Architecture Institute convocó recientemente un original concurso para encontrar la mejor respuesta. Explain IA ha recibido una gran variedad de interesantes propuestas en formatos diferentes. El primer premio, para el vídeo de la familia dinosaurio. El resto de ganadores y participantes, en la cuenta Flickr del concurso.

Vía Zumaques y The Information Architecture Institute.

La Asociación Profesional de Especialistas en Información (APEI), con la colaboración de no solo usabilidad y el patrocinio del Ministerio de Cultura, nos ofrece un interesante documento para adentrarnos en el mundo de la usabilidad a través de una puerta adaptada a las medidas del hombre, conociendo sus capacidades y limitaciones, y sin perder de vista que la usabilidad es el medio, no el fin, para poder aprovechar las posibilidades de cualquier cosa útil.

Un simple mayordomo puede resultar la herramienta de matar más perfecta jamás creada por el ser humano.

Antes de empezar a leer un libro, siempre leo la última frase de la última página, entonces sin sentido. A lo largo de los capítulos, diferentes deducciones respecto a su significado van mutando según el acontecimiento de los hechos.

A medida que me acerco a las últimas páginas, un misterioso puzzle de hipótesis va inundando mi cabeza tal Sherlock literato. El llegar a las últimas palabras, ya conocidas desde un inicio, sentencia la lectura. La mayoría de veces la última frase no cobra sentido hasta empezar a releerla de nuevo tras todo el camino de letras recorrido.

El asesino fue el mayordomo, pero ¿por qué? ¿Es simplemente una cuestión de estrato social, o hay algún interés oscuro por ocultar? En cualquier caso, el asesino es el mayordomo (para los que empiecen leyendo por la última frase).